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En la cama. En la mesa. En el baño. En la cocina. De lluvia y de sol. De noche y de día. En las horas muertas. En las horas pico. En las horas trágicas. En la melancolía. Sentada. Parada. Acostada. Despierta. Dormida. Cantando. Callando. Hablando. Suspirando. Enmudecida. Por la calle. Por el subte. Por el tren. Por la avenida. Por la esquina y por la senda peatonal. En los azules del semáforo. En el beso de las nubes. En la lluvia de diamantes de los treinta y uno de febrero. En los peces del acuario que me cantan sinfonías. En el sótano, el altillo, los cajones y el ropero. En un rincón de la heladera, debajo de la alfombra y detrás de la mesada. En los manuales de derecho, en los boletos de colectivo, en las monedas de diez centavos, en el café de las siete menos cuarto. En las baldosas de la plaza, en la cara de los turistas, en cada una de las hojas del árbol, en los micros de larga distancia. En los cuadernos cuadriculados y en esta lapicera que se va quedando sin tinta. En la almohada, entre las sábanas y a mis pies haciéndome cosquillas. En mis venas, en mis dedos, en las líneas de mi mano y en esa cosa que retumba entre mi pecho, que a cada sacudida me repite las cinco letras de tu nombre... en todo eso te veo, te escucho, te siento y sabe Dios nomás cuánto te extraño.

L.A